En la piel de Grey - Capítulo 27.4 - ( Fans de Grey )

¡Espera! –le digo a Taylor. – Baja tú, y espérame en la calle.

Algo me impide salir de allí, todavía. Como si necesitara un cierre. Como si tuviera que hacer una inspección final de la casa antes de salir. Pero, ¿qué espero encontrar? ¿A Anastasia, esperándome sentada en algún rincón de la casa? Casi puedo oír mi propia voz, gritando “¡Cuenta, Anastasia!. No, imposible. Mi voz interior me recuerda lo que le hice, Anastasia no va a volver.

Y, aún así, doy una batida a la casa, y al pasar por el salón echo un vistazo arriba, a la puerta de madera del cuarto de juegos. Cerrada. Para siempre cerrada. Bloqueando dentro los recuerdos de la pérdida. Y sigue mi inspección. Cada rincón de la casa está revestido de ella, de sus maneras, de sus sonrisas, de su cuerpo. La barra de la cocina con nuestros juegos. Con tantas cenas a altas horas de la mañana compartidas, tantas botellas de vino para brindar por algo que ahora no son más que cenizas. El piano, ¿por qué sólo toca melodías tristes? Y ahora sí, esa frase se llena de verdad. Nunca podré volver a tocar nada que no sean melodías tristes. A punto de salir barro con la mirada el espacio que se abre a los lados del salón y, mecánicamente, los pies me traicionan de nuevo. Y me llevan al cuarto que una vez quise que fuera suyo. Y allí, sobre la cama ya hecha, está todavía la maqueta del planeador.

Me arrodillo junto al cabecero de la cama, apoyando mi frente sobre la almohada, hundiendo en ella mi nariz para buscar de nuevo su olor. Y no lo encuentro. Retiro la cocha, giro la almohada, abro las sábanas para buscarla dentro. Pero ya no está. La señora Jones ha hecho bien su trabajo. Ha borrado todas las huellas, todos los rastros. Gail se la ha llevado. No, Anastasia… No puedo irme sin llevarme algo de ti, algo que me sujete a la vida… Desesperado, aparto la ropa de cama, toda, lanzándola al suelo, buscando cualquier traza de mi amor. Abatido, me dejo caer sobre el colchón ahora desnudo. No huele a nada. A jabón. A desinfectante. A mí. Y yo me odio ahora mismo. Entonces veo en el suelo otra vez el planeador, infantil, inocente, ignorante. Y me repongo para recogerlo. Si ella tuvo el coraje de escribirme entonces, yo puedo llevármelo ahora. A mí también me recordará a un tiempo feliz. A cada minuto contigo.

Por el camino a Sea Tac, aprieto en mi regazo el regalo de Anastasia. Y pienso en que nunca antes había huído. No así. Me habían obligado a huir, me habían hecho escapar, me habían empujado. Pero nunca antes me había sentido así, es la primera vez que soy yo el que ha querido irse. No puedo soportar mi casa, está llena de recuerdos de un tiempo feliz. Corto, y feliz.

• Ya hemos llegado al aeropuerto, señor Grey.

Taylor me saca de mis ensoñaciones cuando aparca en Sea Tac. Y me doy cuenta de que he ido todo el camino mirando por la ventanilla, sin ver. Hay una imagen fija en mi retina que cubre todo lo demás: la piel de Anastasia, atravesada por las rojas masrcas del cinturón.

• Voy.
• De nada, señor. He avisado al señor y la señora Bentley. Lo tendrán todo listo para cuando llegue. ¿Necesita algo más?
• Nada. Ocúpate del equipaje.

Sin siquiera despedirme avanzo hacia la terminal, deseando alejarme de Seattle lo más pronto posible. Me pesa el cielo sobre los hombros.

• Buenas tardes, señor Grey. El comandante Hobson le da la bienvenida a bordo. La duración del vuelo estimada a Pitkin County es de tres horas y cuarenta y cinco minutos. Despegaremos en cuanto obtengamos el permiso para entrar en pista. –La voz sale del techo del avión, pero puedo ver gesticular al comandante mientras habla desde dentro de la cabina, ajustando los controles. –Sobrevolaremos el cielo de Washington, Oregón, Idaho, Wyoming y por fin Colorado. La temperatura en Aspen es de unos doce grados centígrados. Parece que la primavera no ha terminado de cuajar por allí. En cualquier caso, mi tripulación y yo le deseamos que tenga un buen vuelo.

Una azafata me trae una copa de champán, que rechazo con un gesto brusco de la mano, sin siquiera mirarla a la cara. Me abrocho el cinturón y vuelvo la cara hacia la ventanilla. La noche empieza a caer en Seattle. Una larga noche más, de una larga semana. Es la historia de mi vida, negras y largas noches. En ese momento las luces de la cabina se apagan y la señal de listos para el despegue llega desde la torre de control de Sea Tac. Los motores empiezan a rugir con más fuerza, y la fuerza de la velocidad me empuja contra el asiento. Me voy, puta ciudad. Me voy de aquí.

• ¡Señor Grey! ¡Qué inesperada sopresa! No le esperábamos por aquí hasta la temporada de esquí o la de pesca –la señora Bentley sale a recibirme, y habla tanto como siempre. – Pase, pase. Hemos encendido la chimenea, ¡no se imagina el frío que llega a hacer aquí por las noches! A ver si llega de una vez por todas el verano.
• Carmella –digo, a modo de saludo.

El señor Bentley espera más discreto, en el quicio de la puerta de la imponente casa de piedra. Al verme salir del coche se acerca para descargar del maletero el equipaje.

• Señor Grey, buenas noches. ¿Subo esto también? –dice, sosteniendo la bolsa que contiene la maqueta del planeador de Anastasia entre las manos.-
• Sí, gracias.
• ¿Y esto? –me enseña la bolsa de papel en la que la señora Jones ha metido la comida. Gail sabe perfectamente que los Bentley están aquí y que Carmella se ocupa de todo, y aún así se trae esta lucha con ella, para ver quién es mejor.
• No, déjalo en el taxi. No lo necesito.

Entramos. La señora Bentley sigue hablando a mi lado, sin parar. Parece mentira, con lo pequeña que es… entonces me doy cuenta de cuánto ha envejecido desde la última vez que vine. Y de cuánto ha envejecido también su marido. Ambos tienen el pelo más regado de canas que antes. O tal vez soy yo, que también me estoy haciendo viejo, y empatizo. En cualquier caso lo último que quiero es una charla inútil, y corto su conversación.

• Carmella, estoy muy cansado. Me gustaría retirarme ya. Y no se preocupen por mí, no necesito nada –con un gesto de cabeza me despido y cojo de las manos del señor Bentley la maleta y la bolsa con el planeador.- Yo me ocuparé de esto. Hasta mañana.

Giro sobre mis talones y subo los tres peldaños que separan el vestíbulo de la sala de estar. Y recupero un poco de la calma perdida en los últimos días. Aunque el vacío en el interior no hay huída que lo llene. Las blancas paredes parecen más blancas aún bajo las sombras que derrama sobre ellas el fuego encendido en la enorme chimenea de piedra. Avanzo hacia ella, dejo la maleta en el suelo, junto a uno de los tres sofás, y me dejo caer en uno de ellos, mirando cómo el lamer de las llamas devora el oxígeno a su alrededor. ¿Es eso lo que he hecho yo? ¿Devorar el oxígeno alrededor de Anastasia?

En la piel de Grey - Capítulo 27.3 - ( Fans de Grey )

¿Por qué Elena no estaba en mi sueño? Elena Lincoln, Elena Robinson, la mujer monstruosa que desvirgó a un niño de quince años, que introdujo en su vida el sado. Mi mejor amiga. Mi única amiga. Mi Ama, mi cómplice y mi confidente. Esto es demasiado ahora mismo.-

-¿Podemos dejar esto para otro momento, doctor Flynn? Estoy seguro de que no queda demasiado de mis veinticinco minutos.

• Por supuesto, señor Grey –responde, dejando sobre la mesa el bloc de notas y el lápiz
• Gracias.

Me incorporo yo también, un poco aturdido. Recupero mi americana, que había dejado colgada del respaldo de una silla, y me la pongo. Mientras me abrocho los botones me despido.

• Nos vemos pasado mañana, doctor Flynn. Y si surge algún problema con la señorita Williams por favor, llámeme. Y téngame al corriente de su estado.
• Así lo haré, descuide, señor Grey. Buen trabajo hoy. Siga así. Sabe, debería…
• ¿Qué debería? –le interrumpo.
• Debería marcharse de aquí unos días. Aprovechar su estado de receptividad. Pensar. Escribir. Dejar salir ese lo siento que no le salía en el sueño. Se lo debe.
• No puedo marcharme, doctor Flynn –respondo. ¿Irme? No.
• Usted puede hacer lo que quiera, y lo sabe, señor Grey. Si no quiere hacerlo, allá usted. Es su vida la que intentamos poner en orden aquí.

Nos estrechamos la mano, y salgo del gabinete. Al pasar por la sala de espera lanzo una rápida mirada al interior de la habitación en la que estaba Leila hace sólo una rato. No veo nada. A nadie. Tal vez no esté. O tal vez haya escapado de nuevo…. Si me voy, como me ha aconsejado el doctor, ¿se escapará y me encontrará? No, eso no. Confío plenamente en el doctor Flynn. Esta vez no dejará que se vaya, pero tal vez sí debería irme yo.

Una vez en la calle Taylor me recoge.

• Gracias por lo de ayer, Taylor. Te debo un favor.
• No hay de qué, señor Grey –responde, sosteniéndome la puerta para que pase al coche. – Vamos a la oficina, por favor.

De camino llamo a mis abogados, para ponerles al corriente de la situación con Leila. No parece complicado pero es mejor que no se nos vaya de las manos y, sobre todo, que no salte a la prensa. Por nada del mundo tienen que enterarse las revistas. Anastasia podría asustarse si sabe que ha estado en peligro, podría odiarme todavía más… No, eso no. No me odies más nena, por favor. No me odies.


De: Christian Grey
Fecha: 6 de junio de 2011 13:22 h
Para: Herbert Welch


Welch, necesito que te ocupes de un asunto. Quiero que la señorita Steele esté bajo vigilancia permanente y discreta hasta nueva orden. Leila Williams está bajo custodia médico policial pero no me fío nada de ella. No quiero que nada le ocurra a Anastasia Steele. Confío en ti. No me falles.


Christian Grey. Presidente de Grey Enterprises Holdings, Inc.


Andrea me está esperando a la salida del ascensor, con cara de circunstancias.

• Ha llamado su madre, señor Grey.
• ¿Y por qué coño mi madre no me llama al móvil, como todo el mundo?
• No se enfade, ya sabe que no quiere molestar, es sólo eso. Me ha dicho que está preocupada y que…
• ¡Se puede saber por qué coño estáis todos al corriente de toda mi puta vida! –grito, cabreado. – ¡Dejadme en paz, joder!

Con un portazo me encierro en mi despacho, y me dejo caer en la silla. La giro, cansado, hastiado, para ver el perfil de la ciudad a mis pies. ¿Quién le ha dicho a Grace nada? ¿Gail? ¿Mia? Habrá sido Mia, que probablemente haya hablado con Anastasia… Siento que mi vida está totalmente fuera de control, tan pequeña y caótica como esa ciudad que ahora hormiguea a mis pies, muchos pisos más abajo. Y todos, como un gran hermano, me ven caer al vacío desde aquí. Nunca nadie ha sabido de mi vida, siempre he sido capaz de mantener mis asuntos en orden y llevarlos con discreción, y ahora de repente todo ha estallado. No manejo los acontecimientos ni a quienes me rodean. No quiero hablar con Grace, no quiero que Andrea sepa nada, no quiero que Mia llame a Anastasia, no quiero que Leila la ataque…

Como poseído por un arranque repentino de decisión presiono el botón del interfono. Sin esperar respuesta al otro lado, dicto órdenes a la máquina.

• Andrea, me voy. Dejo al mando a la junta hasta que vuelva, en unos días. No quiero que nadie me moleste, si es necesario reunir al comité en mi ausencia, que lo haga mi padre, que para algo es presidente honorífico. Que haga uso de su posición. Y lo que pueda esperar, que espere. No quiero que nadie, repito, nadie, intente preocuparse por mí, o buscarme, ¿entendido?
• Sí, señor Grey –responde una Andrea sorprendida al otro lado del teléfono.
• De acuerdo. Muy bien.

Taylor llega al garaje a la vez que yo, y me abre la puerta.

• ¿Ya nos vamos?
• Y tanto que nos vamos. Me largo de aquí.
• ¿A casa?
• De momento sí. Arranca.

El sonido metálico de las puertas del ascensor me recuerda a Anastasia. A cómo se cerraron tras ella, llevándosela para siempre lejos de mi vida. Avanzo hacia mi dormitorio y paso por la barra de la cocina, que rodeamos juntos jugando a pillarnos. Evito mirar al piano, que toqué para ella. Todo duele. Todo, en esta casa, ahora me duele. Lanzo dentro de una maleta las cosas necesarias para pasar unos días fuera, y la cierro. No quiero nada más, no necesito nada más. Ya no. Pienso entonces en todo lo que podría llevarme si ella viniera conmigo. Pienso en la música, pienso en las velas, en las sales de baño y en las mantas suaves y calentitas en las que envolvernos arriba, en la montaña. Pienso en el champán para brindar por un amor que ya no tendremos.

• ¡Taylor! –grito, para escaparme de mí. -¡Taylor! Nos vamos.
• Sí señor –responde.

Gail aparece desde la cocina, con una bolsa de papel.

• Es todo lo que me ha dado tiempo a preparar, señor Grey. Pero tiene comida para un par de días. ¿Seguro que no quiere que le acompañe?
• No señora Jones, muchas gracias. No será necesario.

Taylor coge mi maleta y yo la bolsa con la comida, y nos vamos. Con un gesto del mentón me despido de Gail sin apenas mirar dentro de mi casa. No quiero verla. No es mi casa. Ya no. Nada de lo que tocó Anastasia es mío ahora. Es suyo. Como suyo soy yo. Y, por primera vez, siento las fuerzas otra vez para luchar por ella. ¿Y si puedo reconquistarla?

En la piel de Grey - Capítulo 27.2 - ( Fans de Grey )

El techo hoy está más cerca que nunca, más negro que nunca a pesar de que toda la sala está pintada de blanco. A pesar de que por la ventana entra toda la luz del cielo inmenso de Seattle. Se me seca la boca, y no soy capaz de decidir desde dónde contarle. Qué decirle.

- Yo… doctor Flynn, lo cierto es que hoy no sé ni por dónde empezar.

- Empiece por las pesadillas –me guía, y agradezco su consejo.

Y entonces le cuento mi terrible sueño. Y a medida que lo hago, mi propio sueño me habla a mí. Y todo tiene sentido.

- He visto mi futuro, mi pasado y mi presente, doctor. Todo en un mismo sueño terrible, en una pesadilla.

- Continúe.

Le hablo de las tres mujeres reunidas en una casa, que era la casa de mi madre, la casa donde fui llevado nada más nacer, si es que mi madre no me parió sobre el sucio suelo de aquella misma casa. Nunca lo he sabido.

- ¿Nació en la casa?

- No lo sé. Creo que Grace y Carrick pidieron los registros de mi nacimiento cuando me adoptaron, pero nunca hemos hablado de ello. Yo no he preguntado, y ellos no me lo han dicho.

- ¿Le inquieta? ¿Querría saberlo?

- No, me da lo mismo. Mi madre era una puta y una drogadicta. Poco importa si justo ese día encontró tiempo para ir al hospital, o si tenía dinero para pagarse un taxi. Probablemente no, probablemente se lo gastó en un pico. Se lo metería. Se drogaría con él. O se lo daría al gilipollas de su novio para que se lo bebiera. Mierda. Maldita perra, ¿cómo se puede ser tan desgraciado?

- No estoy seguro de que no le importe, señor Grey –me dice.

-Y yo tampoco. Tal vez sí, sí me importa.   ¿Puede dolerme? ¿Puede afectarme algo que ocurrió antes incluso de que naciera?

- Por supuesto, señor Grey. Se trata de usted, de su madre. De cómo le trajo al mundo. De cómo quiso traerle. Aunque no lo recuerde, la forma en la que aparece en su mente nos da una idea muy precisa de lo que siente.

- De puta madre. Pues lo que siento es que me parió una puta drogadicta en el suelo sucio de una casa que nunca se ventiló. Y que probablemente un borracho estaba mirando, sentado en una silla, esperando que aquello terminase para poder pegarnos. A cualquiera de los dos, o a los dos. ¿Suficiente?

- Eso lo marca usted, señor Grey. Son sus recuerdos. Ya sabe que puede hablarme de lo que quiera.

- Siempre y cuando no me pase del tiempo, doctor –respodo, jocoso.

- Los dos sabemos que el negocio es el negocio. Y aún le quedan veinticinco minutos –dice, consultando su reloj.

Y sigo con mi relato. Es desde el suelo de esa casa en la que creo recordar que nací que veo toda la escena. Anastasia vestida de Ama dominante en un sofá que una vez fue de terciopelo verde, me mira desde arriba. Es ella la que manda y es una gata porque tiene siete vidas. Ella podrá sobrevivir a esto, aunque yo haya muerto.

- ¿A esto? –me interrumpe el doctor.

- Se ha ido, doctor. Anastasia. Me ha dejado.

- Siga con el sueño señor Grey, ya llegaremos a eso.

Entonces le cuento que quería pedirle perdón, que quería hablar con ella y decirle que sentía ser como era, que sentía no poder dejar de ser así. Y ella era una Ama que quería saber si podía confiar en mí. Y yo no quería responderle, porque la respuesta era no. Por eso no podía. Ni con el cuaderno de Grace. Tampoco podía dibujar porque ahora estoy en manos de Anastasia y ella no me había dado permiso para hablar. Sólo me había pedido una respuesta.

- ¿Y su madre, en qué punto aparece en el sueño? –me reconduce el doctor.

- Mi madre estaba allí desde el principio, tumbada sobre el regazo de Grace. Dormida, o muerta.

Mientras hablo me doy cuenta de que no me importaba que mi madre estuviera muerta. No era una de esas pesadillas en las que quiero gritar porque el hijo de puta va a pegarnos, a hacernos daño. A obligarme a comer guisantes congelados. Mi madre muerta descansa en el regazo de mi madre viva.

- Eso es una gran noticia, señor Grey. Está pasando página.

- Pero, ¿y el resto? La comida, el estofado…

Termino de contarle todos los detalles de la historia, el estofado que prepara y sirve Anastasia, la mesa en la que se sientan las tres y a la que yo no estoy invitado. La resignación sin pena de Anastasia cuando dijo Lo sabía, sabía que no podía confiar en ti.

- No es tan enrevesado, señor Grey. Piénselo. Son el presente, el pasado y el futuro de su vida, como bien ha dicho. El pasado es su madre, que ya no duele, que ya simplemente acompaña. Que estará ahí siempre, porque es su madre. Pero ya no llora, ya no se deja golpear, ya no es la responsable de usted. Primero duerme y, después, simplemente se sienta a una mesa a comer. Grace es el presente. Grace es su madre actual, es quien le sostiene a usted, sosteniendo la cabeza de su madre biológica muerta. Sostiene tus orígenes, sean del tipo que sean: en un suelo sucio o en un limpio hospital. Grace está ahí para usted. Y Anastasia es el futuro. Un futuro que se le presenta fuera de su alcance. Un futuro disfrazado de Ama, pero que sirve guisantes calientes.

- ¿Y eso? ¿Qué quiere decir?

- Quiere decir que puede disfrazar a Anastasia con las máscaras que quiera, con los trajes que quiera, pero ella es una mujer de carne y hueso, hogareña. Que cocina para ti y tus madres la comida que te obligaron a comer congelada.

Me doy unos segundos antes de responder. Creo que lo estoy entendiendo yo también. E incluso mi subconsciente sabe que lo peor que podía hacer en esta vida era perder a Anastasia.

- ¿Algo así como que acabo de perder al nexo entre todas mis vidas? ¿A alguien que me ha aceptado sin reparos, que ha cogido lo peor de mí y lo ha convertido en algo bueno? -pregunto casi en un murmullo.

- Me temo que sí, señor Grey. Alguien que ha cogido los guisantes congelados y, sin juzgar, ha hecho con ellos un estofado. Y ha invitado a la mesa a tu pasado y a tu presente.

Flynn se calla, y lo mismo hago yo. Intento digerir sus palabras, y medir los daños. Cuando Anastasia se fue sabía que no me recuperaría fácilmente pero esto… Esto es aún peor.

- Echo de menos a la otra mujer de su vida, señor Grey. En el sueño, quiero decir.

- ¿Elena? –respondo.

- Sí. Elena no estaba. ¿Por qué?

En la piel de Grey - Capítulo 27.1 - ( Fans de Grey )

Sus ojos me miran, inertes, desde detrás de la puerta. Su gesto es el de un animalillo herido, indefenso y orgulloso, que no ha querido dejarse cazar. Un animalillo que, habiendo perdido las fuerzas, se resiste a verse convertido en presa. Pero ahí está, las únicas muestras de vida en su cuerpo son sus ojos sedientos, y su postura, tan erguida… Tan resistiéndose a caer. Me mira, sin reconocerme, al principio. Sus ojos pasando sin posarse en ningún objeto, en ninguna superficie, ignorantes de cualquier acción. Pero de pronto el recorrido de su mirada se detiene, y vuelve atrás. Hasta mí. Hasta mis ojos. Leila me ha visto. Sabe quién soy.

Incómodo, sin saber bien qué hacer, me revuelvo en el sofá de piel, que cruje bajo mi peso. No me atrevo a hablar con ella hasta que no vea al doctor Flynn,  pero joder, llevo cuatro días en estado de ansiedad permanente por su culpa. Y ha estado a punto de hacerle algo a Anastasia. Anastasia… una punzada de dolor me atraviesa al recordarla. Pero ahora no es el momento. Ahora no. Centro mi atención de nuevo en Leila, tratando de entender, tratando de adivinar.

Está sentada en una fina silla de diseño, como todo en este lugar. La inmensa luz blanca que se cuela por la ventana inunda la estancia, comiéndose los bordes de su silueta en un incómodo contraluz. Leila se quiere mover, pero no puede. Pequeño movimientos de sus extremidades sacuden su cuerpo. Un pie ahora, los dedos de una mano después… No deja jamás de mirarme, como si sus ojos pudieran entablar conversación con los míos. Y los míos responden Ya no, Leila. Ya no hablamos el mismo idioma. Has querido herirme. Sin querer, has querido atacar lo único que quiero. Nunca, Leila, nunca, tú y yo volveremos a hablar el mismo idioma.

Entonces sus labios dibujan una frase.

-Sabía que vendrías. Lo sabía. Si limpiaba el camino, vendrías.

¿Qué le habrán dado? Parece totalmente fuera de sí misma física y mentalmente. Lleva unos pantalones vaqueros viejos, y raídos. Sucios. Unas deportivas de cordones y un jersey de lana, pese a que fuera ya no hace frío. Hace semanas que no hace frío. Es como un personaje sacado de otro tiempo, de otra dimensión. Leila fue parte de mi vida una vez, pero es una vida que me parece ajena, lejana y despreciable. Una vida sin Anastasia que ya no es vida, y que ya no quiero.

-¿Señor Grey? – la recepcionista me llama.- El doctor Flynn le recibirá ahora. Pase, por favor.

-Muchas gracias –respondo levantándome.

Antes de abandonar la sala de espera, echo un último y rápido vistazo a la habitación en la que he visto a Leila. Sus labios siguen hablándome sin voz.

-Lo sabía. Sabía que vendrías. Por eso tenía que limpiar el camino. Lo sabía. Lo sabía. Sabía que vendrías. Vendrías. Lo sabía. Limpiar el camino.

El doctor Flynn firma unas recetas en su escritorio, mientras despacha por teléfono algunos asuntos con quien parece la policía.

-Así lo haré, señor agente. Descuide… Por supuesto, haré que el procurador se ocupe del papeleo.

-La cadena de custodia empieza en esta consulta, ya lo sé. Pero supongo que usted debe saber que no es una criminal y, si no lo sabe, le agradecería que me enviara a alguien de la oficina del fiscal lo antes posible. Ya he hecho que un juez autorice que la entrevista tenga lugar aquí.

-¿Algún problema? – interrumpo en voz baja, pero el doctor Flynn sacude la mano con un gesto negativo.

-Eso espero. Y ahora, si me disculpa, tengo pacientes que atender. No todo gira alrededor de su oficina, señor, y si me permite recordárselo, esto es América.

Cuelga el teléfono y lo lanza con fuerza sobre la mesa

- Me cago en todos los malditos agentes incompetentes de policía –gruñe.

Nunca había visto al doctor Flynn así.

-¿Qué ha pasado?

-Que no se puede hablar con un ignorante, coño.

-¿El agente de policía?

-El mismo. El agente Robbins. Apunte bien el nombre en su mente por si alguna vez tiene que cruzarse con él. Yo le recomendaría que lo evitara.

-¿Pero qué ha pasado, Flynn?

-Un gilipollas del vecindario de Anastasia vio a Leila durante horas parada, en la calle. Se asustó y llamó a la policía. Al parecer Taylor la trajo aquí antes de que les diera tiempo a llegar y el vecino les siguió hasta aquí, para no perderles la pista. ¿No le bastaba que se hubiera ido? ¿No era eso lo que quería? – Flynn gesticula y golpea la mesa mientras habla.

-¿Y cuál es el problema ahora? – le pregunto, porque no termino de entender qué ha pasado.

-Pues que la ha denunciado.

-¿Alegando qué?

-¡Acoso! Lo que te digo, es gilipollas. ¡Ni siquiera estaba esperándole a él!

-Hombre, que estaba acosando a alguien es innegable –tengo que concederle eso, al menos.-

-No joda, señor Grey.

-No se preocupe Flynn, haré que mis abogados se encarguen de esto. No habrá ningún problema. Le aseguro que no es la primera vez que me enfrento con la oficina del fiscal, se por dónde apretarles las tuercas. Y ahora dígame, ¿cómo está?

Flynn parece calmarse un poco, y se sienta de nuevo en su silla, detrás de la mesa.

-Hemos tenido que darle un tranquilizante, no se ha tomado muy bien que la trajéramos aquí. Quería a toda costa “limpiar el camino” hasta usted. Eso decía.

-¿Limpiar el camino?

-Quitar de en medio a Anastasia, señor Grey.

Oír su nombre es una nueva bofetada. Anastasia. Anastasia. Anastasia.

-Yo… la he visto, doctor Flynn. No tiene buen aspecto.

-Lo sé. Pero se pondrá bien. Sólo tenemos que mantenerla vigilada, y controlada. Y para empezar ahora mismo estoy obligado a hacerlo no sólo por el juramento hipocrático, sino también por culpa del subnormal del agente Robbins y por la ley. Así que, descuide, yo me ocupo.

-Gracias, doctor Flynn. Y le ruego que no repare en gastos. Quiero lo mejor para ella, yo me ocuparé. No quiero que nada le ocurra, ¿entendido?

-Por supuesto. ¿Está usted bien, señor Grey? No tiene buen aspecto –pregunta el doctor.

-Hace un par de días que se me ha desordenado el sueño. Duermo a deshora y, cuando lo hago, me atacan las pesadillas.

-Pase al diván, señor Grey. Acomódese. Y hableme de esas pesadillas.

Liberado de la tensión que me producía no saber de Leila, me dejo caer en el diván de mi terapeuta, sintiéndome muy muy pequeño. Sintiendo que necesito ayuda.

-Adelante –me dice.

Y sé que no va a decir más. Éstas son las reglas. Él me da el pie, y yo lo tomo como quiero. Y echo la vista atrás, intentando decidir desde dónde empezar a contarle. ¿Desde que Anastasia se marchó? ¿Desde Georgia? ¿Desde que la conocí? ¿Desde la primera vez que Elena Lincoln golpeó mi cuerpo con una vara de bambú?

En la piel de Grey - Capítulo 26.9 - ( Fans de Grey )

Con los ojos nublados por las lágrimas, abro el denso aire para recoger el cinturón del suelo. Apenas con dos dedos, el tacto del cuero en mi piel abrasa. Enloquecido, grito de nuevo. Las mandíbulas apretadas, como si en el mordisco pudiera liberar todo el mal que llevo dentro. Y golpeo. Golpeo. Golpeo sin cesar. Golpeo las paredes, golpeo el banco, recién convertido en potro de tortura para mi pobre Anastasia, mi dulce Anastasia. Sin control, los latigazos destrozan todo a mi alrededor. Fustas, atizadores, pinzas, plumas, todo cae al suelo, cruje bajo mis pies cuando lo piso. Astillas de la madera de la cómoda saltan por los aires bajo los golpes de la hebilla del cinturón, que no perdona. No perdonó antes, y no lo hará ahora.

Y no perdonó ni perdona no porque el mal sea parte de él, sino porque yo lo llevo, yo lo guío y lo conduzco. Era mi mano la que empujaba cada golpe. La misma mano que nunca estuvo tan viva como cuando acariciaba su piel desnuda. Y el recuerdo de los momentos felices me enciende aún más. Tiro el cinturón y con las manos termino de destrozar todo. Rasgo las sábanas entre gritos, armado sólo con mi rabia y mi pena arranco los grilletes de los postes de la cama. Los grilletes que una vez sostuvieron sus tobillos, sus muñecas. Anastasia…

¡Anastasiaaaaaaa !

Acurrucado en el suelo, agotado, magullado y derrotado, hago lo único que puedo hacer. Lo último que puedo hacer. Estiro la mano hasta llegar al iPod, que apenas se ha salvado de mi afán destructivo, y pulso el play. Las voces que Thomas Tallis ideó para una reina servirán ahora para torturarme. Sólo quiero mi castigo. Sólo quiero sentir el dolor que está sintiendo ella para así, tal vez, liberarla. Subo al máximo el volumen, es ensordecedor, y me trae recuerdos encontrados. El muchacho de la casa de acogida, el cuerpo de Anastasia desnudo, mis lágrimas y mi impotencia, la sal del llanto y el sudor del sexo. Merezco sufrir. Y si hay un Dios, que me oiga, y me haga sufrir para liberarla.

He perdido la noción del tiempo. El motete a cuarenta voces se repite en bucle, aturdiéndome. Han pasado las horas y empiezo a tener frío, me duelen los músculos, los huesos, la cabeza me va a estallar. El silencio en el resto de la casa es ensordecedor. Le di el día libre a Gail para poder estar con Anastasia, a solas. Y sólo Taylor sabe que ella no está, pero no se atrevería a venir sin que yo le llamara. Sólo estoy yo, y así será el resto de mi vida. Apago el reproductor y me levanto, a duras penas, del suelo. Aparto con los pies los restos del destrozo que mi furia ha dejado a su paso, los restos de la vida que soy y que alejaron a Anastasia de mí para siempre. Los restos de una vida que soy yo y que odio. Arrastrando los pies, salgo del cuarto al que no creo que jamás vuelva a entrar. Lo quemaré todo. Tapiaré la entrada. Lo borraré. Y bajo las escaleras en dirección a mi habitación. Necesito ducharme, necesito lavar mi ira y descansar. Comer. Beber. Vivir, aunque no lo merezco.

El agua, como siempre, purifica. Levanto la cara para que corra por mi cara, dejando que entre en mi boca por la comisura de los labios, bañando su interior. El calor sobre mi piel me recuerda que estoy vivo y que una vez, solamente una vez, fui amado. Y ser amado es la única cosa comparable a la paz, al sosiego. Y me prometo a mí mismo, bajo lo más puro y lo más limpio que existe que nunca, nunca, volveré a amar a otra. Nunca lo hice antes, ni lo haré después. Consagraré mi vida al amor que no merezco, para así tratar de redimir la culpa que me provoca haber hecho que me quisiera y no haber sabido corresponder. Nunca traicionaré a Anastasia. Si amarla implica dejarla ir, así lo haré. Si amarla significa mantenerla lejos para que no sufra, así lo haré. Y penaré solo, sabiendo que es ella el sentido de mi vida. Sabiendo que he tenido la suerte de conocer al ser más dulce, más generoso y más valiente que ha pisado la tierra.

Busco mi imagen a través del vaho en el espejo, que me devuelve una figura borrosa, fría. Torpemente me seco, me aparto de mí. Y como si tuvieran vida propia, mis pies se dirigen al maldito cuarto en el que nos recostamos juntos por última vez. Un bulto llama mi atención sobre la cama. Una bolsa. Me acerco a abrirla con el corazón encogido, esperando que pueda ser la clave de la jugarreta del destino. Que sea algo que quiera decir que volverá. Que no se ha ido. Pero el corazón vuelve a rompérseme cuando al abrir la bolsa veo una maqueta del Blanik L123. El puto planeador. Y una nota manuscrito:

Esto me ha traído recuerdos de un tiempo feliz. Gracias.
Anastasia

Me tumbo en la cama y coloco el planeador a mi lado. Aprieto la nota en la palma de mi mano, pensando yo también en un tiempo feliz. Fuimos felices, Anastasia, tú y yo, fuimos felices. ¿Qué te he hecho, pequeña?

Las sábanas aún conservan el olor de su piel, en la almohada aún se adivinan los círculos oscuros de sus lágrimas. El ibuprofeno y la crema de árnica todavía están en la mesilla. El tiempo sigue detenido. El sol ha salido y se ha puesto otra vez. No hay razón para desear lo contrario. Sólo quiero la noche. Sólo quiero encontrar una estrella en lo más alto del cielo, y que me haga compañía. Porque nadie más se podrá acercar a mí nunca más y, después de haber conocido el calor del amor, me aterra quedarme solo. Con los ojos entrecerrados escruto cada centímetro del cielo que nos cubre ahora, por separado, a ella y a mí. ¿Dónde estás, Anastasia? ¿Cómo estás? Miro dubitativo el teléfono, pensando si llamarla. ¿Por qué? No quería el teléfono, no quería nada de mí, “arregla tu mierda”. No puedo llamarla, no tengo derecho pero, ¿cómo voy a saber que está bien? Me ocuparé siempre de que esté bien. Aunque ella no lo sepa. Jamás, jamás, dejaré que nada le ocurra.

Detrás de la aguja una estrella titila. Mi estrella. Dejando que brille en la distancia, le confío todos mis pecados, todos mis miedos y mis angustias. Con Anastasia cometí el error de no saber quién era, de dudar de mí y de tratar de ocultarme. Pero me descubrió y lo que vio hizo que se horrorizara. Y, rendido, caigo en un profundo sueño, abrazado a las sábanas que un día antes la abrazaron a ella.

Hace mucho frío, y todo es grande, enorme. Las sillas, las mesas, los pomos de las puertas están a una altura inalcanzable. Intento ponerme en pie, pero no puedo. Y gateo, gateo por una moqueta sucia, rancia, levantada a veces, haciéndome tropezar. Mis torpes manitas pequeñas (¿por qué, tan pequeñas?) se enganchan en las fibras podridas. Anastasia está sentada en el viejo sofá verde de mi madre, vestida con un body de cuero negro.

En la piel de Grey - Capítulo 26.8 ( Fans de Grey )

Señorita Steele, iré a buscar el coche –zanja la conversación Taylor, ayudándonos a desenredar una madeja imposible.
Busca mi aprobación y la obtiene, tras un gesto de asentimiento de mi cabeza, desaparece por la puerta. Solos en una habitación, tal vez por última vez, el metro y medio que nos separa se me hace insufrible. Sin apartar los ojos de ella, avanzo con seguridad. Un solo paso. Pero ella, como un resorte, retrocede otro, manteniendo la distancia entre nosotros.

Y la terrible realidad que nos rodea vuelve, después del paréntesis de la discusión a causa de Taylor. Se va, Anastasia se está yendo. Nuestros caminos se separan, nuestras vidas, desde hoy, discurrirán por sendas separadas, por caminos lejanos e independientes.

- Ana, no quiero que te vayas –murmuro, suplico, ruego…

- Pero no puedo quedarme, Christian. Sé bien qué es lo que quiero, y no puedes dármelo tú. Y –su voz se apaga un poco- yo tampoco te puedo dar lo que quieres.

En un absurdo intento por convencerla, avanzo de nuevo, tratando de romper la barrera invisible que se ha levantado, inmensa, entre nosotros.

- Por favor, no –Anastasia levanta sus manos a modo de escudo para evitar que me acerque, y se aparta.- No puedo seguir así, me marcho.

Y el tiempo se detiene mientras el final de mi vida pasa por delante de mis ojos: ella se aparta, ella me aleja con un gesto, ella rechaza mi despedida, mi adiós. Ella se aleja, coge su mochila, y se va. Ella se dirige al vestíbulo y mis pies, ajenos al resto de mi cuerpo, la siguen hasta las puertas del ascensor. Ella, que se queda paralizada, agarrando con las dos manos el asa de su mochila infantil. Pulso el botón de llamada y mientras el tiempo no avanza, el motor de la maquinaria suena detrás de las puertas. Cada vez más cercano. A por ella. Cada vez más cerca mi final.
Y el tiempo sigue detenido cuando las puertas del ascensor se abren, cuando ella entra, cuando ella se gira y se para, frente a mí, a punto de marcharse.

- Adiós, Christian –creo escuchar que dice. En realidad no lo oigo. Pero leo sus labios por encima del zumbido que taladra mis oídos y martillea mi cabeza, cada vez más fuerte, más intenso.

- Adiós, Anastasia –creo contestar, pero la voz no me llega a los oídos. ¿He dicho algo?

Aparta sus ojos azules de los míos y el tiempo sigue detenido. Parado mientras las puertas no se cierran todavía, parado mientras pienso reacciona Christian, joder, haz algo, salva tu vida. Parado cuando no puedo actuar, no puedo hablar, no puedo detenerla. Parado cuando el mecanismo de cierre de las puertas, silencioso hasta hoy, con un estruendo esconde a la única mujer que he amado entre ellas. Anastasia, engullida por el ascensor, desaparece. Y el tiempo sigue sin avanzar, una prueba más de que mi vida se ha terminado.

Como un autómata me arrastro hasta la ventana, esperando poder ver desde las alturas la pequeña mancha del coche que se llevará a Anastasia lejos de mí, de por vida. Con el gusto por el dolor del que ama el sufrimiento me apoyo contra el frío cristal, esperando. El zumbido sigue, incesante, aturdiendo mis pensamientos, nublando mi mente. Pero, ¿quiero aclararla? ¿Realmente quiero apartar este velo opaco, y descubrir qué hay detrás? Detrás no estará ella, detrás no hay nada.
Derrotado, voy hacia el piano, esperando que las melodías tristes que Anastasia me escuchaba tocar me hagan compañía. Estoy perdido. Estoy solo y perdido. Mis dedos acarician en frío marfil de las teclas, pulsando sin ritmo, sin control ni compás. Y golpeo desesperado con los puños cerrados el teclado, dejando salir un estruendo desafinado mucho más parecido a lo que llevo dentro ahora, que las melodías de Bach. Y, por primera vez en mucho tiempo, en décadas, siento que he perdido. Las líneas que separan las teclas se difuminan bajo mis ojos, poco a poco vencidos por las lágrimas
.
-¡Aaaaaaggggghhhh!

El dolor que me parte dentro sale, con la fuerza del trueno, de mis entrañas. Todo me da vueltas, la habitación a mi alrededor gira y me apoyo en el piano, para no caer de la banqueta. Las lágrimas que me queman por dentro empiezan a salir de mis ojos, limpiando los canales tanto tiempo atorados. Entre gritos de angustia y sollozos voy siendo dolorosamente consciente de que Anastasia no está. Pero, ¿qué va a ser de mí, si tú no estás?

Sin ti no volverá a haber un sol que perseguir, los amaneceres no valdrán la pena. Y te esperaré siempre, en el fondo de los recuerdos que compartimos, a salvo de la luz de ese sol que ya no quiero volver a ver. Porque sin ti, nada tendré que hacer. Viviré para esperarte. Viviré por si alguna vez quieres volver. Se secarán los mares, volarán los bosques y el mundo será un enorme e inhóspito desierto, por el que vagaré solo, buscando escuchar alguna vez tu voz, que me devuelva a la vida. Porque estoy muerto. Esta vez sí. El mundo que recorrí contigo y era de colores, era brillante y oloroso, me entierra ahora. Es mi nicho, mi lápida y mi cementerio. Justo había empezado a vivir, y ahora… Ahora he perdido toda la esperanza. Sin ti, no hay esperanza.
El sol brilla cada vez más alto en el cielo, devorando el perfil de los edificios a su paso. Destellos de luz sobre el aluminio de las puntas de los rascacielos se cuelan en la habitación, recordándome, implacables, que la vida sigue fuera. Que sólo yo he muerto. Y es parte de mi castigo. Lo acepto. Lo asumo.

Sorbiendo mi dignidad, con el estómago encogido y el cerebro bloqueado, me levanto de la banqueta, para limpiar los restos de lo que fui, y empezar mi nueva vida muerte. La vida que ya no quiero vivir. Porque sin Anastasia, la vida no es vida.

Subo las escaleras hasta la puerta del cuarto de juegos, recordando cada minuto que pasamos allí la noche pasada. El olor a madera, a cuero y a limón se mezclan todavía con el olor de nuestros cuerpos. Con el olor metálico, de acero y ceniza, que dejan el miedo y el dolor. Por detrás de mis ojos cruza en un relámpago la voz de Anastasia: “enséñame cuánto puede doler”. Como en una sucesión de flash backs, de fotogramas congelados, revivo nuestro paseo hacia el cadalso, asidos de la mano. A duras penas consigo llegar de nuevo a la puerta, y abrirla para entrar. Allí, todavía, testigo de la ejecución, el cinturón yace en el suelo, burlón. Vencedor.

En la piel de Grey - Capítulo 26.7 - ( Fans de Grey )

Sumido en la rabia y la impotencia, me levanto, siguiendo el ejemplo de Anastasia. Cuando me giro para salir de la cama veo el ibuprofeno y la pomada sobre la mesilla de noche, y de un fuerte revés los tiro al suelo. ¡Gilipollas!
Fuera se oye el murmullo del agua de la ducha. Anastasia se está preparando para irse. Joder, es de verdad. Esto es de verdad. Mis fantasmas han terminado por expulsar de mi vida lo único que de verdad quería. Y descargo de nuevo un puñetazo en la pared, lastimándome el puño. Pero me da igual, tal vez un poco de dolor físico me distraiga de este tormento.
En mi habitación, me visto, mecánicamente. Tiro los pantalones del pijama lejos, en el suelo, y me pongo unos vaqueros y una camiseta. No soporto más la sensación de intimidad, si ella va a irse. El teléfono suena en el salón. Miro el reloj, totalmente desubicado. Las nueve menos cuarto. Termino de vestirme con una camiseta y voy hacia allá.

-Grey –digo, tratando de ocultar la angustia en mi voz.

-Señor Grey. Soy Welch. Perdone que le moleste a estas horas, pero ha ocurrido algo. Se trata de Leila.

¡Leila! Me había olvidado completamente de Leila, de y toda aquella historia.

-Claro, Welch, dime.

-Se trata del doctor que la atendió, señor Grey. Hemos rastreado los archivos de su consulta, y resulta que Leila no pidió el alta voluntariamente.

-¿Qué? – le pregunto, incrédulo, intentando todavía volver a poner mi mente en esta historia.-

-Como lo oye. Se la dio él. La ha citado a diario desde entonces para hacer revisiones de su estado. Y… Leila ha acudido. A todas.

-¿Todo este tiempo ha sabido dónde encontrarla?

-Así es. Dejó un número de teléfono. He llamado pero lleva horas no disponible. Acabo de hablar con una de las asistentes del doctor, y me ha dicho que ayer salió muy alterada de la consulta. Que la escuchó decir: Iré a por ella, iré a por ella si hace falta. Y ninguno de vosotros me lo va a impedir con vuestras mierdas, vuestras pastillas, vuestras terapias. Dice que salió de allí como una exhalación.

-¿Te ha dicho que dijo eso? –respondo, gritando. No puedo poner en peligro a Anastasia. Más no.

 – ¡Mierda! Tendría que habernos dicho la puta verdad desde el principio, joder. Tengo que llamarlo, dame su número. Yo me encargaré. Joder Welch, esto es una puta cagada monumental.
No sabemos dónde está ahora mismo pero la última señal del GPS de su teléfono la ubica cerca de aquí, en Bellevue.

Noto movimiento en el salón y alzo la vista. Anastasia acaba de entrar, vestida con sus viejos vaqueros y una camiseta pequeña, el pelo recogido en un moño descuidado, en lo alto de la cabeza. No me mira, pero sé que me ha visto. Sabe que estoy ahí y, consciente de ello, recorre la estancia evitándome, ignorándome.

-Encontradla Welch. Cuanto antes.

Cuelgo el teléfono y observo a Anastasia dar sus últimos pasos por mi casa. La veo moverse con tanta naturalidad, esquivando los muebles, danzando entre las mesas y las sillas, como un hada. Como un hada madrina que me ha rescatado, y está a punto de marcharse, de romper un hechizo. Se acerca al sofá, donde está todavía su mochila, desde la noche pasada. Saca el Mac de ella, y avanza con él en la mano hasta la barra de la cocina, donde lo deja, junto a las llaves del coche, y la Blackberry. No quieres nada de mí, ¿verdad, Anastasia? Ni siquiera estas simples cosas materiales. Y lo entiendo. Yo tampoco quiero nada de mí.

-Christian –se gira hacia mí, muy seria-, necesito el dinero que le dieron a Taylor cuando vendió mi coche.

Suena fría, dura, lejana. Como si haber tomado la decisión de marcharse la hubiera llenado de fuerza y determinación.

-Vamos Anastasia, quédate esas cosas. Son tuyas, yo no las quiero. Llévatelas.

-No, de ninguna manera –responde, siempre fría, siempre dura y distante. – Nunca las quise. Las acepté de mala gana. No las quiero.

-Sé razonable – sin saber por qué, me descubro ganando tiempo. Como si discutir sobre los regalos que le he hecho pudiera comprarme unos minutos más a su lado.

-Christian, ¿no lo entiendes? No quiero absolutamente nada que me recuerde a ti. Por favor, dame el dinero que le dieron a Taylor por mi coche. Es lo último que voy a pedirte.

-¿Estás intentando hacerme daño? -¿por qué, por qué sacarme así de su vida? ¿Por qué olvidarme, borrarme, eliminarme? Me cuesta asumir que le haya podido hacer tanto daño.

-No. No es eso –responde, ahogando algo más.- Sólo quiero protegerme.

Lo he hecho tan mal que es de mí de quien se tiene que proteger. Yo, que sólo quería cuidarla. Y que no he sabido.

-Anastasia, por favor, quédate esas cosas. Son sólo eso. Son sólo cosas.

-Te he dicho que no, Christian. Además, no tengo ganas de discutir. Por favor, dame el dinero.

-¿Un cheque está bien? –pregunto, consciente de que he perdido la batalla.

-Claro, yo creo que puedo fiarme de ti –bromea.

Desparezco dentro de mi despacho, y saco la chequera del primer cajón. Relleno un cheque por el importe del escarabajo, y algo más. No quiero que a Anastasia le falte de nada, y si no voy a estar cerca para proporcionárselo, necesito estar seguro de que lo tiene. Levanto el auricular del teléfono y tecleo el número de marcación rápida.

- Taylor, soy yo. ¿Podrías subir? Necesito que lleves a la señorita Steele a su casa… Sí, ahora mismo. Gracias.

Introduzco el cheque en un sobre, y vuelvo al salón. Sigue de pie, quieta en el mismo sitio en el que la he dejado. Me acerco a ella y se lo alargo.

Tu escarabajo era un clásico, así que Taylor consiguió un buen precio por él. Puedes preguntárselo, si no me crees –digo, anticipándome a sus eternas protestas por todas mis decisiones. ¿Será ésta la última de sus protestas, de sus miradas de reproche? Dios, qué tristeza… Será mejor que termine cuanto antes esta agonía. Y con el rabillo del ojo veo a Taylor, entrando en el salón y saludándome con un gesto de la cabeza –Te llevará a casa.

-Puedo ir sola a casa –rechaza mi ofrecimiento-

.- Muchas gracias, no es necesario que me lleve.

¡Joder! ¿Hasta el final tiene que rebatírmelo todo? ¿Cuestionármelo todo?

-¿Es que me vas a desafiar en todo, Anastasia?

-¿Pero por qué voy a cambiar mi manera de ser? –responde, cansada.

Puede que tenga razón. Esto es lo que ha sido siempre. Mi forma de ser, su forma de ser. Pero sólo quiero que deje que Taylor la lleve a casa, sólo quiero hacerle la vida más fácil.

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En la piel de Grey - Capítulo 26.6 - ( Fans de Grey )

Y al escuchar mi voz, se gira. Se vuelve hacia mí entre mis brazos, y me mira.
Ha amanecido completamente y el sol, que calienta ya la habitación, se refleja en sus ojos, enrojecidos por el llanto. Su pelo desordenado enmarca su cara, el rostro que más he amado en mi vida, hinchado de tanto llorar. ¿Cómo he podido hacerlo? Quiero hablar, quiero decirle algo, pero no puedo. Tengo tanto miedo. Entonces ella saca con cuidado una mano de entre las sábanas, y acaricia mi cara. ¡Me acaricia! Cierro los ojos para sentir profundamente el contacto de su caricia sobre mi mentón, suspirando de alivio.

-Christian, lo siento –dice.

¿Lo siento? Lo siento es siempre el principio de un me voy. Lo siento es la introducción de no quiero estar más aquí, no quiero compartir mi vida contigo. Lo siento es un gracias, pero esto no es para mí. Lo siento… lo siento tal vez quiere decir otra cosa, algo que no me rompa por dentro, confirmando mis peores temores. Armándome de valor, le pregunto:

-¿Qué es lo que sientes?

-Lo que te he dicho antes –dice, con un hilo de voz.

-Ana, no me has dicho nada que yo no supiera de antemano –respondo, aliviado. No me ha dicho que se va. No todavía, al menos-. Soy yo el que lo siente, siento mucho haberte hecho daño.

Y me parece revivir la escena en el reflejo de sus ojos. Su albornoz levantado, mi mano asiendo con fuerza el cinturón, su piel surcada por las marcas de los golpes, el sonido del restallar del cuero, sus gritos, contando…

-Fui yo, yo te lo pedi –dice. – Y ahora ya sé lo que es. No creo que pueda ser todo lo que tú quieres que sea.

Ahí está. Ya lo ha dicho. No Anastasia, me equivoqué, no es esto lo que quiero contigo, ¿pero es ya tarde para hacértelo entender? Mucho me temo que sí…

-Tú ya eres todo lo que quiero que sea, Ana –empujo las palabras para que salgan.

-Pero no lo entiendo, Christian. Yo no soy obediente, ya lo sabes. Y te aseguro que nunca jamás te voy a dejar que vuelvas a hacerme lo que me has hecho. Y tú mismo lo has dicho: lo necesitas.

La vida se me escapa dentro. Un grito desgarrado, que no sale, rompe cada músculo, cada hueso, cada partícula de mi ser explota al oír sus palabras. Oigo los latidos de mi corazón ensordecedores golpeando mi pecho, inundando mi cuerpo de una sangre que no tiene motivo de existir si ella se va. Pero tal vez sea lo mejor. ¿No era lo que quería, protegerla? Tengo que hacerlo y, ahora mismo, protegerla significa dejar que se vaya de mí.

-Es cierto, Anastasia. Tienes razón, debería dejar que te fueras. No te convengo.

Retira la mano con la que me acariciaba la cara, y la vuelve a guardar en alguna parte cerca de su pecho, encogida de nuevo.

-Pero no me quiero ir –susurra.

Las lágrimas que llenan su ojos vuelven a desbordarse, rodando por sus mejillas hacia la almohada.

-Ni yo quiero que te vayas –respondo, limpiando una de ellas, tratando de conservar la fuerza para dejarla ir.- Me siento más vivo desde que te conozco, Anastasia.

-Y yo –se le quiebra la voz.- Christian, me he enamorado de ti.

¿Es esto lo que se siente? ¿Es esto enamorarse? ¿Es sentir que tu vida depende totalmente de otro? ¿Qué ya no te pertenece? No puede amarme, no puede. Poner su vida en mis manos es un error, y acabamos de comprobarlo. Es desgraciada, y es mi culpa.

-No –le digo, mintiendo para protegerla.- No puedes amarme, no puedes.

Sería tan egoísta dejar que lo hicieras, salvarme yo arrastrándote a ti al pozo de oscuridad en el que he vivido siempre, y del que he visto la salida sólo al aparecer tú… Pero eso ya no importa. Yo no importo, ni mi felicidad. Sólo quiero que tú vuelvas a ser la niña feliz e inocente que conocí aquel día, cuando viniste a hacerme la entrevista. Parece que ha pasado tanto tiempo… Te mereces ser feliz, y no tener correr a refugiarte ahogando tu llanto entre almohadas por un desgraciado como yo. Tengo que dejarte ir, aunque eso signifique que yo volveré a lo más profundo de este pozo sabiendo que ya, sin ti, jamás veré la luz de nuevo. Porque tú eres la luz, y tengo que dejarte marchar.

-No puedes quererme Ana, es un error.

-¿Cómo que un error? ¿Cuál es el error? –pregunta.

-¡Mírate, Anastasia! Yo no puedo hacerte feliz –contesto, la tristeza invadiéndome.

-Tú me haces feliz, Christian –insiste ella.

-No, ahora no. No cuando haces las cosas que yo quiero que hagas –respondo, la imagen de sus nalgas golpeadas otra vez ante mí, sus gritos otra vez penetrando en mis oídos.

-Entonces –susurra, el hipo entrecortando sus palabras- ¿nunca vamos a conseguir superar esto?

Sin encontrar fuerzas para decir no, para darle voz a mis palabras, niego con la cabeza.

-Entonces lo mejor será que me vaya –dice, apartándose de mí.

-¡No! No te vayas, Ana –le pido, intentando engañarme.

Temo no poder soportar el dolor. La última vez que la mujer de la que pendía mi vida se fue.  Tardé años en recuperarme. O tal vez no lo hice nunca.

-Christian, no tiene ningún sentido que me quede –responde.

Y una vez más me demuestra que es mucho más fuerte que yo. Mucho más sensata. Mucho más valiente. Sale de la cama y me deja solo, frío, helado en una cama inmensa, en una pena inmensa.

-Querría tener un poco de intimidad, si no te importa –dice. – Voy a vestirme.

Y sale de la habitación, a cámara lenta. Se aleja de mí, y cada paso que la lleva un poco más lejos, es una dentellada en mi corazón. Se ha terminado. Ahora sí se ha terminado. Derrotado, dejo caer mi cabeza sobra la almohada que hasta hace un segundo compartíamos, tan cerca… Miro a lo lejos, el sol cada vez más alto en el cielo, los ruidos de la ciudad cada vez más presentes. ¿Es que acaso quedan razones para vivir? Lo hice una vez, reconstruirme de mis cenizas y forjar un personaje: Christian Grey. ¿Pero quién es Christian Grey? Fabriqué un personaje a mi medida, capaz de aislarse, capaz de sobrevivir, capaz de vencer cualquier dificultad y de demostrar al mundo que era todopoderoso. E inalcanzable. Pero todo eso se ha revelado una mentira. Anastasia ha llegado hasta mí, y me ha derribado. Y ahora no soy más que, otra vez, aquel niño impotente que veía morir lo único que amaba.

En la piel de Grey - Capítulo 26.5 - ( Fans de Grey )

Avanzo cauteloso hacia el borde de la cama, cada paso, el paso más difícil. Cada paso, una oportunidad más de que ella se gire y vuelva a mirarme con todo ese odio que he visto hace un momento. ¿Un momento? Parecen años. Parece que el tiempo se hubiera parado. Y ojalá se pudiera parar. Ánimo Christian, un paso más. Acércate a ella. Obediente a una razón que no sé bien de dónde sale, doy otro paso. Y contengo la respiración. Nada, ella no se mueve. Vamos, otro. Otro paso. Y así llego al borde de la cama. Avergonzado, hundido, dejo sobre la mesilla el ibuprofeno y la pomada. ¿Cómo he podido pensar que eso aliviaría su dolor?

El cuerpo de Anastasia sigue subiendo y bajando al ritmo de su entrecortada respiración bajo las sábanas de raso. Solloza y su llanto se me clava en el alma, atravesándome. Con los ojos completamente adaptados a la penumbra de la habitación en la que empieza a entrar en alba, miro a esta pequeña mujer, que nunca, antes de hoy, me había parecido tan inmensa. Bajo su cabeza un círculo oscuro delata las lágrimas que han corrido por sus mejillas hasta la almohada. Aparto con delicadeza las sábanas y conteniendo la respiración, me introduzco en la cama, a su lado. Su cuerpo se tensa al sentir el contacto del mío, pero no hace nada. Sus sollozos cesan y por un momento temo que sea para hablar. Para gritar otra vez. ¡Eres un jodido enfermo! ¡Arregla tu mierda! Sus palabras resuenan todavía en mi cabeza tan fuertes como el eco de los golpes que las provocaron. ¡Hijo de puta! Tenías razón, Anastasia. Soy un maldito enfermo, un hijo de puta. ¿Cómo he podido? Temiendo que si sigo en silencio el llanto me traicione, hago lo único que puedo hacer, impotente, inútil. Enfermo.

- Tranquila –le digo.

Un escalofrío recorre su cuerpo mientras me acerco más a ella, a su espalda. Mi abrazo busca su calor, para ofrecerle protección y cobijo. Pero un cuerpo no olvida. Una piel no olvida. Y su trasero herido le recuerda quién acaba de hacerle eso, e involuntariamente, sus músculos se contraen. No se mueve, pero noto su rechazo.

- Ana, por favor. No me rechaces –ignoro su tensión y paso mi brazo sobre sus hombros, rodeándola, por fin, en un abrazo consolador
.
Y por fin se deja hacer, se deja abrazar. Noto el peso de su cuerpo sobre mi brazo, que la sostiene. El olor de su pelo se mezcla con el de la ropa de cama, limpia, sin usar. Esa cama que ella nunca habría tenido que usar. Y me azota una punzada de culpabilidad. Ana tenía que haber sido señora en mi casa. Desde el principio. Con ella siempre fue diferente. ¿Por qué no quise verlo? ¿Qué temía tanto? ¿Por qué quise jugar a lo mismo que con las demás, si ella era diferente? ¿Cómo he podido hacerle daño? Una lágrima cae sobre mi antebrazo, y resbala por él.

- Ana, no me odies –susurro, con mi nariz y mi boca sobre su pelo, encajando mi cabeza en la curva de su nuca.

Sin responder, reaparece el llanto. Su cuerpo se convulsiona entre mis brazos, y yo, impotente, la dejo llorar, la dejo liberarse del dolor. De la pena y de la rabia. En mi mente suenan las palabras que querría estar diciendo y que, por desgracia, están atoradas en lo más profundo de mi garganta. Daría mi vida entera por liberarte de este dolor, Anastasia. Daría todo lo que tengo por hacerlo mío, por unir a este dolor que ya siento, y que no creí capaz de poder sentir, el tuyo. Cargar con el dolor de tus nalgas, cargar con la pena en tu corazón. Cargar con la humillación y la decepción. Cargar con todo, con todo. Viviría solo para siempre si con eso pudiera devolverte la sonrisa. Renunciaría a todo por hacerte olvidarme.

Y, como si pudiera escucharme, poco a poco sus sollozos se calman y parece descansar, plácida y dulce, entre mis brazos. Y yo querría parar el tiempo ahora. Y quedarme con la mujer que amo así de cerca. Para siempre. No sé si se ha dormido o no, pero no quiero hablar y romper este hechizo. Temo a la mañana. Temo lo que pueda traer. Pero no puedo. El tiempo no se puede parar. Lo aprendí de pequeño. Mi madre quería pararlo cada vez que aquel hijo de puta salía por la puerta y ella venía a mí y me decía por fin estamos solos tú y yo. Y yo quería confiar en que íbamos a estar para siempre solos, ella y yo. Aprendí bien la lección. La mató. Él la mató. Y nadie puede luchar contra el tiempo. Nunca estamos solos ella y yo.

El recuerdo de otra mujer frágil me hace pensar que, pese a lo que siempre han dicho de mí, me he pasado la vida haciendo que mi vida pendiera de mujeres frágiles. De mi madre primero. De Anastasia después. Mujeres a las que he visto sufrir por mí. Mujeres que lo han sido todo en mi vida. Mujeres a las que he querido y no he podido salvar. Con mi madre no pude. Con cuatro años, no se puede. Pero Anastasia, con ella podría ser diferente. Con ella debería ser diferente. Ahora puedo. O habría podido, si no me hubiera comportado como un animal, si no le hubiera dejado ver mi lado más oscuro. Imposibles de parar, las lágrimas inundan mis ojos. Contengo la respiración mientras las dejo resbalar por mis mejillas, esperando que Anastasia no se de cuenta. No quiero añadir más dolor a su dolor.

Y toda la pena contenida en los últimos años aparece ahora como un torrente, saliendo, por fin, de mi cuerpo. ¿Es esta la mierda de la que hablaba Ana? Soluciona tu mierda. Su reproche ha sido como un resorte liberador que está soltando mi miedo, mi soledad, mi frustración, mi impotencia, mi inseguridad, mi incertidumbre. La amenaza de perderla ha desatado los lazos enquistados de toda una vida y aquí estoy, abrazado a la mujer que me ha hecho soltar mi coraza, temiendo que se vaya y me deje solo. Frío. Vulnerable.

Beso su cabello una y otra vez, acariciándome la cara con él. Acaricio con la yema de los dedos sus brazos, cubiertos por el albornoz bajo las sábanas. Sé que no duerme, porque suspira. Pero sigue en silencio y yo, la dejo estar. Sé que cuando hable será para decirme que se va. Que me abandona. Que no estoy hecho para ella, ni para nadie. Así que cada minuto que pasa acurrucada en el hueco de mi pecho es un regalo que no puedo desperdiciar. Sé que se va a ir. Correrá en busca de José, de cualquiera que pueda quererla y no romper su corazón, como acabo de hacer yo. ¡Perdóname Anastasia! Pero tienes razón, estoy lleno de mierda. Noto que se revuelve al contacto de mis piernas en sus nalgas, doloridas.

- Te he traído un antiinflamatorio, y un pomada para el dolor –susurro.

En la piel de Grey - Capítulo 26.4 - ( Fans de Grey )

Levanto el brazo y el cinturón me roza un hombro. Con todas mis fuerzas, golpeo.

- ¡Aaaahhhh! – el grito de Anastasia es desgarrador. Atraviesa el aire en la habitación, me atraviesa a mí. Su cuerpo se ha sacudido bajo el crujir del cuero al restallar contra la piel de sus nalgas, rápidamente enrojecida. Su grito no acaba. Su grito me duele, pero tengo que seguir.

- ¡Anastasia cuenta! –las reglas son las reglas.

- ¡Uno! –dice, con un alarido.

Armo el brazo de nuevo. Seis, le he dicho. Aún me quedan cinco golpes más. Golpe.

- ¡Dos!  Y una nueva marca roja cruza la piel erizada de su trasero. Uno más.

- ¡Tres! –chilla entre dientes.

Con cada golpe Anastasia se agarra más y más a los bordes del banco. Su cuerpo responde con muestras inequívocas de dolor: la carne bajo las uñas de las manos se torna blanca de la presión, los músculos de su cuello se tensan, los pies luchan por no despegarse del suelo mientras los talones conducen la intensidad del golpe de vuelta hacia las nalgas con el efecto rebote del dolor. Cargo de nuevo.

- ¡Cuatro!

Echo un vistazo rápido a su cara. Las lágrimas se escapan de sus ojos cerrados. Llora. De dolor. De rabia. De humillación. Anastasia no es una sumisa. Y yo tengo que acabar con esto de una vez por todas.

- ¡Cinco!

- ¡Seis!

Suelto el cinturón y desde donde estoy me inclino para cubrir su cuerpo con el mío, para  abrazarla, pero me rechaza. Soltando las manos del borde del banco me empuja lejos de ella, toda ira, toda rabia.

- ¡No! ¡No te atrevas a tocarme! – la furia que sale de sus ojos es aún peor que la de sus palabras.
Se seca las lágrimas torpemente, con el dorso de la mano, con la manga del albornoz. Se incorpora y se cubre la parte inferior del cuerpo atravesada por seis rastros rojos, seis marcas del dolor que le he causado.

- ¿Es esto lo que de verdad te gusta? – pregunta, entre las lágrimas. -¿Te gusta verme así?

Déjame acercarme Anastasia, déjame consolarte. No sé cómo enfrentarme a ella. Es la primera vez que me ocurre esto, que siento que he pegado a alguien, que el placer no ha sido el medio que me ha hecho llegar aquí y, mucho menos, el fin. Anastasia está rota de dolor y de rabia. Y me culpa.

- Eres un jodido hijo de puta –me fulmina, protegiéndose detrás del banco, para que yo no pueda alcanzarla.

- Ana –arranco, tratando de calmarla.

- ¡Nada de Ana! ¡Soluciona tu mierda, Grey!

Cerrándose el albornoz con las manos hasta el cuello, sale del cuarto de juegos, dejándome clavado allí. Inmóvil. Perdido. Sin saber qué hacer.

¿Qué he hecho? ¿Cómo he podido? ¡Anastasia! A lo lejos escucho los pasos que bajan del cuarto de juegos, que se alejan en dirección a su habitación. Escucho una puerta que se cierra. Y de repente ya no escucho nada. Ya no hay nada. No hay nada porque Anastasia se ha marchado.
¿Por qué accedí a sus deseos? ¿Por qué dije que sí, que le enseñaría cuánto podía doler? Derrotado, me apoyo sobre el banco en el que hace un momento estaba recostada ella, y resbalo hasta el suelo, y me siento. Soy un extraño en mi propia casa, vestido con los pantalones del pijama aquí. Nada de todo esto ha estado bien. El cuarto de juegos tiene unas normas y yo mismo me las he saltado. Aguzo el oído, intentando descubrir si Anastasia se va, o se queda. Por favor, quédate, quédate. Pero, ¿cómo va a quedarse, después de lo que acaba de pasar, aquí? He visto el terror, en sus ojos, he visto el odio y el desprecio.

Oh dios mío, Ana, perdóname… Perdóname por haberte metido en mi mierda. El recuerdo de su piel atravesada por los golpes del cinturón vuelve a mi mente. Sus gritos al sentir los golpes, sus sollozos ahogados. Un nudo sube desde mi estómago hasta la garganta, luchando por salir.

- ¡Joder! –reviento al fin, golpeando el banco con el puño cerrado. – ¡Joder! ¡Joder!

¿Qué coño me pasa? ¿Cuál es mi problema? Miro mis puños apretados, que tiemblan. Miro mi cuerpo, desmadejado en el suelo, a los pies del banco que ya no será más un banco, sino un potro de tortura. Eso era lo que se leía en los ojos de Anastasia. Anastasia, mi Anastasia…

Aprieto las mandíbulas luchando por reprimir las lágrimas, que amenazan con desbordar mis ojos. Y me levanto del suelo, dispuesto a intentar que la mujer que amo no salga de mi vida para siempre. Pero, ¿cómo? Muévete Christian. Aquí parado no vas a conseguir nada, me dice algo en mi interior. Ve a por ella. Lucha. Por ella.

Salgo de la habitación, y repito el recorrido que ha hecho unos minutos antes Anastasia. Temo tanto su reacción que mi paso es débil, lento. No sé exactamente dónde ha ido a refugiarse. La puerta de mi habitación está abierta así que no puede estar ahí. El portazo lo he oído claramente. Si ha ido a la suya significa que es el fin. Anastasia odia esa habitación, odia el concepto de ser una más, de ser la siguiente después de la anterior. Ella quería compartir mi vida, mi cama, mi espacio. Nunca quiso dormir allí, ni había necesitado el refugio. Christian eres gilipollas. Esta vez la has jodido pero bien. Inútil, trato de pensar en qué puedo hacer para ofrecerle consuelo y mitigar su dolor. Ibuprofeno tal vez ayude, incluso una pomada antiinflamatoria, que recojo del mueblecito de las medicinas del baño. Y sintiéndome un completo imbécil voy a su cuarto.

Mis pies descalzos no hacen ningún ruido sobre el suelo. El amanecer es sólo una línea que se dibuja sutil en el horizonte, detrás del perfil de los edificios de un Seattle que comienza a despertar ajeno al drama que acaba de tener lugar aquí dentro. A nadie le importo. Sólo a Ana le importaba, y la he jodido. Al llegar a la puerta de su habitación me detengo, pensando cómo hacerlo. Pensando qué decir y cómo decirlo, puesto que éstos podrían ser nuestros últimos momentos juntos. Y no quiero. Con miedo de encontrármela metiendo las pocas cosas que trajo en su mochila giro el pomo de la puerta, sin perder un solo segundo más. El metal está frío bajo mi piel. Una piel que nunca antes había sido tan sensible, ni tan culpable. Nunca antes le había hecho daño a nadie así.

La habitación está casi a oscuras, y en medio de la penumbra vislumbro el bulto de su cuerpo entre las sábanas, acurrucado en la cama. Contengo la respiración, y le doy unos instantes para que diga algo, si quiere. Si necesita que me vaya, lo haré. Me pida lo que me pida, lo haré. Pero no dice nada. En el silencio atronador de la casa el ritmo constante de sus sollozos es una música endiablada. Poco a poco mis ojos se acostumbran a la oscuridad.